toma POLE
Esos rasgos de luz, esas centellas
que cobran con amagos superiores
alimentos del sol en resplandores,
aquello viven, si se duelen dellas.
Flores nocturnas son; aunque tan bellas,
efímeras padecen sus ardores;
pues si un día es el siglo de las flores,
una noche es la edad de las estrellas.
De esa, pues, primavera fugitiva,
ya nuestro mal, ya nuestro bien se infiere;
registro es nuestro, o muera el sol o viva.
¿Qué duración habrá que el hombre espere,
o qué mudanza habrá que no reciba
de astro que cada noche nace y muere.
Debería ser más valiente
admitir que todavía me giro
cuando me dedican una sonrisa subliminal
que no me asusto si me agarran de la mano
que todavía me sonrojo
si me guiñan el alma
que siempre dejo mi casa pensando
que esa noche no dormiré ahí.
Ser un poquito menos cobarde
y reconocer que me pierdo en las fronteras
de unas piernas largas
que la invitación no es la copa
sino a jugar un rato a ser animales
sin pretensiones
sin complicaciones
sin que me hagan el desayuno
y me lo traigan para que se enfríe a la cama.
Sin tus besos de buenos días
Sin tus polvos de buenos recuerdos
Lo dicho;
Que debería ser más valiente
Y admitir que todavía juego
a ver quién me quiere esta noche
a sabiendas de que no habrá forma
de que vuelvas a ser tú.
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