Estoy en el bar de Enrique

La fauna es diversa. Hay un gordo a mi izquierda que está discutiendo con un viejales sobre el nuevo negro del Madrid. El dueño está detrás de la barra, haciendo que limpia un vaso de tubo con el trapo grasiento que lleva sin cambiar desde que falleció su esposa Vicenta (buena puta era, siempre se hacía la longuis y te racaneaba la tapa). Un grupo de parroquianos recién salidos de misa de una habiendo dejado a sus mujeres en casa poniendo el cocido al fuego están a mi derecha codo en mesa mirando como un julandrón gira una ruleta en la tele y otra furcia va tocando la pantallita. Mientras mi mosto se está recalentando y tres moscas posibles menas están devorando la ya de por sí exigua croqueta. Al menos la mugre de sus patas le aporta algo de sabor a esta mierda insípida.