Otros Une nuit, una canción

Gerry Rafferty comenzó su andadura como músico de calle. "Baker Street" del LP "City to city", del ano 1978. Esta canción es la más representativa que tiene.

Gerry Rafferty - Baker Street

____________ Hoy, a día 10 de Noviembre de 2017, EDITO.

Este hilo nació por un motivo muy concreto, dejo la canción que -en parte- me motivó a abrirlo. La de Gerry Rafferty, que non es nada de otro mundo, pero en ese momento Literatura y Musique se unieron en ella en la noche previa del Día de Reyes: Sir Arthur Conan Doyle y Baker Street. Hoy edito este Op para anadir un fragmento de Maupassant, correspondiente a uno de sus cuentos cortos: La Nuit. También, según disponga de tiempo libre, iré haciendo un listado con todas las canciones que fuimos posteando en el hilo, por páginas.

Sé que algunas canciones las tenemos repetidas; yo misma con mis Zeppelin me vengo arriba; cada uno comprartió lo que quiso cuando le vino en gana, y con su razón, claro está. Bienvenidas todas.

Sin duda alguna, dejo presente mi agradecimiento a los companeros que participaron hasta este momento de mi edición, y mi agradecimiento futuro a cualquiera que nos pudiera visitar/aportar a partir de ahora. Merci beaucoup!. : )

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Vincent Van Gogh - La nuit étoilée sur le Rhône. 1888. Paris, Musée d'Orsay.



Henry-René-Albert-Guy de Maupassant
(*1850 Tourville-sur-Arques/Seine-inférieure - †1893 Paris/Île de France).


La Nuit (1887). Fragmento.

"Amo la noche con pasión. La amo, como uno ama a su país o a su amante, con un amor instintivo, profundo, invencible. La amo con todos mis sentidos, con mis ojos que la ven, con mi olfato que la respira, con mis oídos, que escuchan su silencio, con toda mi carne que las tinieblas acarician. Las alondras cantan al sol, en el aire azul, en el aire caliente, en el aire ligero de la mañana clara. El búho huye en la noche, sombra negra que atraviesa el espacio negro, y alegre, embriagado por la negra inmensidad, lanza su grito vibrante y siniestro.

El día me cansa y me aburre. Es brutal y ruidoso. Me levanto con esfuerzo, me visto con desidia y salgo con pesar, y cada paso, cada movimiento, cada gesto, cada palabra, cada pensamiento me fatiga como si levantara una enorme carga.

Pero cuando el sol desciende, una confusa alegría invade todo mi cuerpo. Me despierto, me animo. A medida que crece la sombra me siento distinto, más joven, más fuerte, más activo, más feliz. La veo espesarse, dulce sombra caída del cielo: ahoga la ciudad como una ola inaprensible e impenetrable, oculta, borra, destruye los colores, las formas; oprime las casas, los seres, los monumentos, con su tacto imperceptible.

Entonces tengo ganas de gritar de placer como las lechuzas, de correr por los tejados como los gatos, y un impetuoso deseo de amar se enciende en mis venas.

Salgo, unas veces camino por los barrios ensombrecidos, y otras por los bosques cercanos a París donde oigo rondar a mis hermanas las fieras y a mis hermanos, los cazadores furtivos. Aquello que se ama con violencia acaba siempre por matarle a uno.

¿Cómo hacer comprender el hecho de que pueda contarlo?
No sé, ya no lo sé. Sólo sé que es. Helo aquí.

El caso es que ayer –¿fue ayer? –Sí, sin duda, a no ser que haya sido antes, otro día, otro mes, otro año –no lo sé–. Debió ser ayer, pues el día no ha vuelto a amanecer, pues el sol no ha vuelto a salir. Pero, ¿desde cuándo dura la noche? ¿desde cuándo...? ¿Quién lo dirá? Quién lo sabrá nunca? El caso es que ayer salí como todas las noches después de la cena. Hacía bueno, una temperatura agradable, hacía calor. Mientras bajaba hacia los bulevares, miraba sobre mi cabeza el río negro y lleno de estrellas recortado en el cielo por los tejados de la calle, que se curvaba y ondeaba como un auténtico torrente, un caudal rodante de astros. Todo se veía claro en el aire ligero, desde los planetas hasta las farolas de gas. Brillaban tantas luces allá arriba y en la ciudad que las tinieblas parecían iluminarse. Las noches claras son más alegres que los días de sol espléndido. [...]"


La Nuit, sur les rives de la Seine à Paris.

Dans sa langue originale, La Nuit, un fragment.

J'aime la nuit avec passion. Je l'aime comme on aime son pays ou sa maîtresse, d'un amour instinctif, profond, invincible. Je l'aime avec tous mes sens, avec mes yeux qui la voient, avec mon odorat qui la respire, avec mes oreilles qui en écoutent le silence, avec toute ma chair que les ténèbres caressent. Les alouettes chantent dans le soleil, dans l'air bleu, dans l'air chaud, dans l'air léger des matinées claires. Le hibou fuit dans la nuit, tache noire qui passe à travers l'espace noir, et, réjoui, grisé par la noire immensité, il pousse son cri vibrant et sinistre.

Le jour me fatigue et m'ennuie. Il est brutal et bruyant. Je me lève avec peine, je m'habille avec lassitude, je sors avec regret, et chaque pas, chaque mouvement, chaque geste, chaque parole, chaque pensée me fatigue comme si je soulevais un écrasant fardeau.

Mais quand le soleil baisse, une joie confuse, une joie de tout mon corps m'envahit. Je m'éveille, je m'anime. A mesure que l'ombre grandit, je me sens tout autre, plus jeune, plus fort, plus alerte, plus heureux. Je la regarde s'épaissir, la grande ombre douce tombée du ciel : elle noie la ville, comme une onde insaisissable et impénétrable, elle cache, efface, détruit les couleurs, les formes, étreint les maisons, les êtres, les monuments de son imperceptible toucher.

Alors j'ai envie de crier de plaisir comme les chouettes, de courir sur les toits comme les chats; et un impétueux, un invincible désir d'aimer s'allume dans mes veines.

Je vais, je marche, tantôt dans les faubourgs assombris, tantôt dans les bois voisins de Paris, où j'entends rôder mes soeurs les bêtes et mes frères les braconniers.Ce qu'on aime avec violence finit toujours par vous tuer.

Comment même faire comprendre que je puisse le raconter?

Je ne sais pas, je ne sais plus, je sais seulement que cela est. Voilà.

Donc hier –était-ce hier? –Oui, sans doute, à moins que ce soit auparavant, un autre jour, un autre mois, une autre année -- je ne sais pas. Ce doit être hier pourtant, puisque le jour ne s'est plus levé, puisque le soleil n'a pas reparu. Mais depuis quand la nuit dure-t-elle? Depuis quand?... Qui le dira? Qui le saura jamais? Donc hier, je sortis comme je fais tous les soirs, après mon dîner. Il faisait très beau, très doux, très chaud. En descendant vers les boulevards, je regardais au-dessus de ma tête le fleuve noir et plein d'étoiles découpé dans le ciel par les toits de la rue qui tournait et faisait onduler comme une vraie rivière ce ruisseau roulant des astres.Tout était clair dans l'air léger, depuis les planètes jusqu'aux becs de gaz. Tant de feux brillaient là-haut et dans la ville que les ténèbres en semblaient lumineuses. Les nuits luisantes sont plus joyeuses que les grands jours de soleil. [...]"

Camille Pissarro. El boulevard Montmartre, effet de nuit. 1897. National Gallery à Londres.




Aquí, la obra (cuento corto fantástico) al completo, en castellano y en français (epub, pdf y mobi). La subí a Mega.
https://mega.nz/#F!318FFYDb!HWWMIgUQxbwvcZZER5DZmg



Paris, vu de Montmartre / Paris, vista desde Montmartre



@ Charaka Goonatilake.



... el último, s'vp, que apague al salir. Bonne nuit. : )

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La basilique du Sacré-Cœur de Montmartre.