El martes fusilaremos a un adorador de super man

Me apunto a la vista

Iniciado por Vision

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Me apunto a la vista

joder tu solo? que poco bale su alma joder igual me da pena y se libra

Ha formado el blanco pelotón fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita: “Venda no”.

Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto pero permanece así, tieso, orgulloso. Permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?

— Pelotón, firme. Apunten.

La voz del reo estalla metálica, vibrante:

— ¡Viva Cristo Rey!
— ¡Fuego!

Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas. Fogonazo del tiro de gracia.

Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero martillea a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y con zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.

Iniciado por Diggernick

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Ha formado el blanco pelotón fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita: “Venda no”.

Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto pero permanece así, tieso, orgulloso. Permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?

— Pelotón, firme. Apunten.

La voz del reo estalla metálica, vibrante:

— ¡Viva Cristo Rey!
— ¡Fuego!

Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas. Fogonazo del tiro de gracia.

Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero martillea a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y con zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.

bueno no, no se libra.

weno k le vamos aser tio lo fusilao fucilao esta

Iniciado por Paulie_d

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weno k le vamos aser tio lo fusilao fucilao esta

pero bienes o que?? tienes sitio de sobra

Iniciado por Gervasio92

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pero bienes o que?? tienes sitio de sobra

si me dejas tirarle yo voy compae

Iniciado por ThErik

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De acuerdo

quieres incluir el cafe?

Iniciado por Paulie_d

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si me dejas tirarle yo voy compae

tirarle el que??

Iniciado por Gervasio92

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tirarle el que??

tirarle de rifle primo k va ser jaaaaajj

No condenes a un inocente, porque no habrá caja de zapatos que pueda guardar ese alma. Ese alma volaría y se escondería durante algún tiempo, pero finalmente volvería para vengarse de sus verdugos. Allá tú, siempre puedes coger la lupara de la mesilla y terminar con todo.