"Respirar no es vivir". Articulo de opinion en La Vanguardia.

"En toda la historia nunca ha habido un inglés más querido en España que Michael Robinson, que murió el martes no del corona sino del otro puto bicho, el cáncer. Claro, la competencia no ha sido feroz. Quizá Robinson sea el primer y único inglés que los españoles hayan querido. El dolor económico que supone la ausencia de turistas de Manchester, Birmingham y Leeds en España este verano se verá compensado, hasta cierto punto, por la mejorada estética en la costa mediterránea.

Pero, en serio, ¿quién compite con Robinson para el título de inglés favorito español? David Beckham, podría ser, pero su atractivo se limita a un sector importante de la población femenina, a los hombres gais y a aficionados del *Real Madrid. O sea, a medio país, como mucho. Es verdad que Wellington – el Duque de Hierro – ayudó a expulsar a Napoleón de la península Ibérica, pero nunca fue exactamente un tipo que se definiera, como Robinson, por su salero. ¿John Lennon? Inspiró a una generación –paz y amor y tal–, pero acabó siendo un plomazo, insoportablemente soso. Yoko Ono y la marihuana le carcomieron cualquier chispa que podría haber tenido.

¿Quién más? Mi inglesa favorita de todos los tiempos es Amy Winehouse, pero inspiraba más adoración que simpatía. Dudo que hubiese disfrutado mucho de una comida con ella –lo mismo que Messi, mi ídolo en el escenario, pero, como comprobé las dos veces que lo entrevisté, no para partirme de la risa con él en la sobremesa–. La reina de Inglaterra, igual.

No. Robinson gana por goleada. Era más español que los españoles. Lo que nos unía fue en buena parte nuestra certeza de que España era el mejor lugar del mundo para vivir, que la Spanish way of life era la mejor way of life que el ser humano había inventado. Ya saben, comer o ir al bar con amigos, hablar y hablar y reír y reír hasta la puesta del sol o la madrugada, como máxima expresión de lo que significa vivir bien. Michael nació para esto.

Y es por esto que me viene a la mente un pensamiento más lúgubre: quizá no eligió un mal momento para irse. Todos nos tenemos que morir, como nos está recordando el coronavirus, y en el caso particular de Michael había llegado a tal punto de sufrimiento que lo mejor era decir adiós. Pero no me refiero tanto a esto. Hablo del derrumbe que parece que va a sufrir ahora la forma de vida española de la que tanto disfrutó Michael, la que me convenció a mí a finales del año pasado, cuando aún estaba en Londres, de que después de haber vivido en seis países y nueve ciudades, el lugar donde quería acabar mis andanzas y asentarme el resto de mis días era España, concretamente en Barcelona.

Lo que me deprime de la ‘nueva normalidad’ no es el temor a la muerte sino el temor a perder la vida

Y aquí estoy, pero ahora me lo cuestiono todo, como quizá se lo habría cuestionado Michael si no le hubiera matado el cáncer. Lo que más me deprime de la nueva normalidad que nos espera en tiempos de coronavirus no es tanto el temor a la muerte como el temor a perder la vida. Quizá *finalmente llegue la vacuna, pero hasta entonces lo que va a definir nuestro día a día será el distanciamiento social, los restaurantes más que medio vacíos, los saludos tiesos y un ambiente social más apagado que nunca. Adiós a los besos y abrazos de bienvenida. Perderemos la espontaneidad. La prudencia será nuestro consejero. Siempre se ha dicho que lo que distingue a España de los países del norte es “la cercanía” de la gente. Hasta un futuro quizá lejano, ya no. Nos volveremos como los japoneses, o como los suecos. Hoy mismo, y hace 50 días, he estado pensando que me equivoqué de país. Si hubiera sabido lo que nos venía encima, quizá habría elegido mudarme a Estocolmo antes que a Barcelona. El frío y la oscuridad: ¿qué más da si uno está obligado por ley a pasarse los días encerrado en casa?

No dejo de leer artículos sobre la audaz originalidad con la que Suecia ha respondido a la pandemia, el último esta semana en The New York Times bajo el titular “La vida debe seguir”. En vez de tratar a los ciudadanos como niños y someterles a un estado policial, como se ha hecho en casi todos los demás países europeos, y más en España, el Gobierno sueco ha partido de la premisa de que cada individuo debe ser a la vez responsable con los demás y libre de juzgar por sí solo los riesgos que quiera asumir.

Han recomendado –no obligado– a la gente que mantenga una mínima distancia de los demás. Han recomendado que los mayores y los que padecen enfermedades se queden en casa, y a los más jóvenes que les hagan el favor de no visitarles. Mientras, los bares y los restaurantes y las tiendas y los colegios y los gimnasios y las peluquerías y hasta algunos cines siguen abiertos. Sí, es verdad que no se permite que más de 50 personas se junten a la vez y que han cancelado los partidos de fútbol, pero la policía no reparte multas como churros y, como dice el artículo de T he New York Times, “a los que salen a la calle con mascarilla se los mira como si acabasen de aterrizar de Marte”. O sea, desde el comienzo de la pandemia los suecos no han dejado de gozar de la libertad que los españoles sueñan con tener, si el Gobierno se lo permite, a finales de junio, después de cien días de confinamiento.

El artículo del diario neoyorquino cita a un hombre en la terraza de un bar en Estocolmo diciendo: “Mis respetos para los que se han muerto, pero lo estamos haciendo bien aquí en Suecia”. Parece, hasta ahora, que sí, y sin dejar la economía en ruinas a las futuras generaciones.

La lógica de lo que estamos haciendo en el resto de Europa sería que Suecia ha elegido el suicidio. Pues no. El apocalipsis tendrá que esperar. Su índice de mortalidad de 22 por 100.000 personas es igual que el de Irlanda, y mucho más bajo que el de España, Italia, Francia o Inglaterra.

Si hubiera sabido lo que nos venía encima, quizá habría elegido mudarme a Estocolmo

Es probable que hubieran muerto menos si los suecos también hubiesen optado por el arresto masivo domiciliario. Hacer todo lo posible para salvar vidas es loable. Pero, si vamos a emprender este camino, ¿por qué no de paso prohibir el tabaco, el alcohol, la carne, los mejillones, los coches, los helicópteros, los aviones y, ya que estamos, salir de casa?

Entre muchísimas otras vidas, se hubieran salvado las de Kobe Bryant y quizá la de Michael Robinson, que siguió comiendo chuletones, bebiendo y fumando hasta el final. Pero como dice Albert Camus, el autor de La peste , mejor morir de pie que vivir de rodillas. Seguro que Michael hubiera estado de acuerdo, como lo estuvo la vez en Madrid que, después de habernos bebido dos botellas de vino en un restaurante ruidoso y lleno, le cité una línea de un poema de un inglés desconocido en España llamado Tennyson. El poema dice: “Respirar no es vivir”."

https://www.lavanguardia.com/opinion...-es-vivir.html

El tiempo va poniendo todo en su sitio.

Saludos.